Hay noches que son síntomas.
Estaciones de metro que nunca has pisado y que me traen tu olor como de nuevas, como si no nos hubiésemos matado, como si fuera posible la posibilidad de que lo fuéramos.
Es este Madrid, creo, el que me lleva a arrinconarte en mi memoria y quererte aquí, trayendo la arena y la sal a un montón de gente corriendo hacia ninguna parte.
La última vez que me toqué, tus manos me rozaban, la habitación se volvía pequeñita y yo volvía a respirar. Perdona por no esperarte.
Ni siquiera se si esto es para ti. Ha pasado tanto tiempo.
Ya sabes, cuando un año se vuelve un siglo.
Ya sabes, cuando un año se vuelve un siglo.
Y no se si eres el mismo de las dudas infinitas o te has vuelto loco como yo, una yonki de expectativas que acaben en sonrisa, follar y un montón de cervezas.
Sonrisas de otros que solo me recuerdan a ti, claro.
Ahora sé que morir matando es solo una excusa cuando no hay más salida que empezar de nuevo y yo solo quería volver a empezar de nuevo contigo.
Imagina el invierno que me espera.
Imagina el invierno que me espera.
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